Несколько лет назад со мной произошёл опыт, который оставил во мне глубокую рану. И даже сейчас, спустя время, она всё ещё болит. Я рассказываю эту историю не ради жалости, а чтобы озвучить то, с чем сталкиваются многие женщины, но боятся признаться даже себе. Я больше не хочу молчать.
Меня зовут Лариса. На тот момент мне было тридцать четыре года, я работала косметологом в небольшом частном салоне в Калуге. Жила одна, детей не было, но я всё ещё надеялась, что встречу своего человека и построю семью. И однажды я познакомилась с Романом. Он был старше меня на восемь лет — взрослый, спокойный, умный. Мы столкнулись случайно — он пришёл на консультацию по поводу дочери своей подруги, и после предложил выпить кофе. Всё началось естественно. Мы начали встречаться, и я по-настоящему влюбилась. Он казался таким надёжным, уравновешенным и, что было особенно важно для меня — одиноким.
Через несколько недель после начала отношений Роман признался: у него есть дети. Два сына — семи и пяти лет. Их мать ушла, когда младшему было всего два года. Сказала, что устала быть матерью. Оставила детей на него и исчезла. Роман воспитывал их один. Он был честен со мной:
— Если ты решишь уйти — я пойму. Я ищу партнёршу, а не няню.
Я подумала: почему бы не попробовать? Возможно, это мой шанс. Я переехала к нему, и поначалу всё было вполне терпимо. Дети держались от меня на расстоянии, но я решила не давить. Первую неделю мы почти не общались — они были у бабушки. Но когда вернулись… всё изменилось.
Они сразу дали понять: я им чужая. Младший демонстративно отворачивался, а старший шептал обидные слова. Я старалась — готовила их любимые блюда, играла с ними, читала на ночь. Но в ответ получала одно презрение — в еду мне плевали, надо мной смеялись, а однажды я нашла в своей постели мусор. Я просила Романа поговорить с ними, но он только тяжело вздыхал:
— Им тяжело. Дай им время.
Время шло, а поведение становилось только хуже. Однажды я нашла свои рабочие формы разрезанными на куски. Это была моя униформа — без неё я не могла принимать клиентов. В тот день я пропустила смену. Руководство было недовольно, пригрозили увольнением. Я вернулась домой в слезах. Роман… снова ничего не сказал.
Я не ждала благодарности. Но я надеялась хотя бы на уважение. А получила — пустоту. Я не могла спокойно жить, спать, работать. Я была чужой в этом доме. В какой-то момент я поняла: если останусь — разрушу себя. Я молча собрала вещи и ушла. Без сцен. Без претензий. Я просто не могла больше.
Потом были бессонные ночи, слёзы, сомнения. Может, я поторопилась? Может, нужно было дать им ещё немного времени? Но как объяснить себе, что нормально — когда в тебя плюёт пятилетний ребёнок, или когда семилетний называет тебя «нахлебницей»? Где заканчивается терпение и начинается самоуважение?
Роман больше не позвонил. Думаю, он воспринял мой уход как предательство. Но я не виню себя. Я правда старалась. Искренне. Просто не каждая семья — твоя.
С тех пор я твёрдо решила: больше никогда не буду строить отношения с мужчинами, у которых есть маленькие дети от предыдущих браков. Дело не в обиде или злости — а в боли от того, что ты чувствуешь себя ненужной, нелюбимой, чужой. Я больше не хочу быть лишней в чьей-то жизни.
Кто-то скажет — я слабая. Кто-то осудит. Но поймут меня только те, кто боролся за право быть уважаемой. Я не мать этим детям. И никогда ею не стану. Потому что они — не мои. Это суровая правда.
Берегите себя. И очень внимательно думайте, в какую семью вы входите. Потому что чужие дети — это не просто дети. Иногда они — стена, через которую вам не суждено пройти.
