Моя жена любила разные цветы, а я любил её. В её глазах я видел всё, весь мир. Её губы сводили меня с ума, и каждый раз, когда я смотрел на них, мне хотелось коснуться их, никогда не отрываясь. Я был готов целовать её до бесконечности, лишь бы чувствовать этот сладкий вкус, эту мягкость, это тепло.
Наш сад был наполнен разными цветами, но больше всего в нём было красных роз. Она обожала их. Каждую весну она выходила в сад с корзиной саженцев и начинала работать, старательно высаживая новые кусты. Её руки ловко управлялись с землёй, нежно прикасаются к стеблям, как будто разговаривая с ними. Я любил наблюдать за этим, за её движениями, за тем, как солнце отражается в её волосах, как ветер играет с прядями, унося аромат её духов и розовых лепестков.
Я знал, что ей не нужен был повод для того, чтобы радоваться этим цветам, но я всё равно каждый раз приносил ей новые розы. Просто так. Просто чтобы снова увидеть тот огонь, который загорался в её глазах, когда она принимала их из моих рук. Она никогда не кололась об их шипы, словно сама природа оберегала её от боли. Она любила красные розы. А я любил её.
Но потом она заболела. Моя любимая… моя жизнь… моя душа. Болезнь пришла тихо, коварно. Врачи поставили диагноз, который прозвучал для меня как смертный приговор. Четвёртая стадия рака. Я не мог поверить в это. Мне казалось, что это какая-то ошибка, что нас это не касается, что с нами такого не может случиться. Но день за днём она становилась всё слабее. Её когда-то румяные щёки побледнели, глаза, в которых я видел всю Вселенную, начали меркнуть, её голос, когда-то звонкий и счастливый, становился тише и тише.
Я делал всё, что мог. Я держал её за руку, когда она не могла уснуть, рассказывал ей истории, читал ей книги, даже когда она уже не могла их слушать. Я не мог отпустить её. Не мог смириться с тем, что скоро останусь один в этом мире. Однажды ночью, когда мы лежали в нашей спальне, она, едва касаясь моей ладони своими холодными пальцами, сказала:
— Малыш, чего ты хочешь?
Я сжал её руку и прошептал:
— Хочу, чтобы ты была со мной. Всегда.
Она улыбнулась. Слабая, но такая родная улыбка.
— Я хочу, чтобы ты был рядом. Всё оставшееся время. А ещё…
— Что ещё, котёнок? — спросил я, не отрывая взгляда от её глаз.
— Я хочу, чтобы ты каждый день дарил мне мои розы.
Я прижал её к себе так крепко, как только мог, боясь, что если отпущу хоть на секунду, она исчезнет.
— Конечно, хорошо…
И я сдержал обещание. Каждый день приносил ей красные розы. Наш дом постепенно превращался в цветочный рай. Вся кухня, спальня, гостиная — всё было заполнено этими цветами. Они были повсюду. Я хотел, чтобы каждый день она чувствовала их аромат, чтобы они наполняли её сердце радостью, даже когда силы уже покидали её. И каждую ночь я сидел рядом с ней, смотрел на её лицо и молился, чтобы это всё оказалось страшным сном.
Но чуда не произошло. Её не стало.
Когда она ушла, я тоже умер. Может, не сразу, но внутри меня больше ничего не осталось. Жизнь потеряла смысл. Я забыл, как дышать, забыл, как улыбаться, забыл, как жить. Дом, наполненный красными розами, вдруг стал пустым. Их аромат больше не приносил радости, он напоминал мне о том, что её больше нет.
Позже я узнал, что у меня туберкулёз. Закрытая форма, но в лёгких было множество дыр, пятен. Меня это не волновало. Я и так умирал. Но даже в этом состоянии я продолжал выполнять её просьбу. Каждый день я приходил к ней, к её могиле, и клал две красные розы. Одну — для неё. Другую — для нашей любви.
Я не пропустил ни дня. Даже когда мне становилось хуже, даже когда ходить становилось мучительно больно, я всё равно шёл к ней. Я знал, что времени у меня осталось немного. Но пока я дышал, пока я мог двигаться, я продолжал выполнять её последнюю просьбу.
И когда настал мой последний день, я улыбнулся. Ведь я знал, что скоро снова увижу её. И больше ничего не сможет нас разлучить.
