Екатерина стояла у окна, когда подруга позвонила и сказала:
— Катя. Твоя квартира… она на «Авито». С фото. С описанием.
Екатерина открыла ноутбук. «Трёшка на юге, срочно, собственник». Фото — её спальня. Её кабинет. Телефон в объявлении — старый, якобы неиспользуемый номер мужа, Ивана.
Через час он уже стоял у двери.
— Ты выставил квартиру на продажу?
— Это… это не совсем так, — он отвёл взгляд. — Мама хотела помочь. Мы думали купить дом. Просторный. Чтобы всем места хватило. У неё сейчас сложно… давление, бессонница.
— …решила, что меня тут больше нет, да? — перебила Катя. — Что моё согласие необязательно?
— Ну ты же знаешь, как она страдает одна…
— А я? — Катя рассмеялась. — Я, по-твоему, не человек? Забери свою мать и уходи. До вечера. Завтра — я меняю замки.
К полудню позвонила свекровь, Ольга Петровна.
— Катенька, я понимаю, ты обиделась, — начала она. — Но разве ты не видишь, что это ради семьи? Ты эгоистка. В жизни надо уметь идти на компромиссы.
— Но не моими желаниями, — тихо сказала она.
— Тогда ты теряешь мужа, — холодно бросила свекровь.
«Я уже его потеряла», — подумала Катя, глядя на документы. Квартира была её, куплена до брака.
На четвёртый день ей позвонил агент по недвижимости, подтвердив, что Иван активно ищет покупателей. Катя немедленно обратилась к нотариусу, чтобы начать процесс снятия мужа с регистрации. Вернувшись домой, она нашла Ивана и его мать в своей спальне. Они вернулись, будто к себе домой.
— Мы думали, ты уехала! — возмутилась Ольга Петровна.
— А ты чего — как к себе домой? — ответила Катя.
— Я не хотел тебе зла, — начал Иван. — Просто… мама устала…
— А я устала больше. Особенно после того, как обнаружила, что мою квартиру выставили на продажу.
Катя достала из папки два конверта: копию выписки из реестра о собственности и извещение о снятии с регистрации.
— Вот. Один — тебе. Один — тебе, Ольга Петровна. Вы тут временно. Завтра в десять утра вас не будет. Или вызову участкового.
— Ты не имеешь права! — вскрикнула свекровь.
— А я — хозяйка.
На следующее утро они ушли. Через два дня она подала на развод.
— Вы уверены? — спросила юрист.
— Я пыталась. Несколько лет. Он выбрал — не бороться. А я — больше не быть жертвой.
Прошло четыре месяца. Катя жила новой, ясной жизнью в своей квартире, где никто не двигал её вещи и не спорил о вкусе чая. Она начала писать картины и впервые за долгое время почувствовала себя собой, а не «чьей-то» — женой или невесткой.
Однажды вечером в дверь позвонили. На пороге стоял сосед, дедушка Гена, с букетом тюльпанов и банкой мёда.
— Кать, вот. Весна же. А ты всё одна. Давай чай пить, что ли.
Она рассмеялась. Широко, легко. И вдруг поняла — вот оно. Счастье не обязательно приходит с маршем и фанфарами. Иногда оно стоит на пороге — с банкой мёда и тёплыми глазами.
— Заходи, Гена. Мы с тобой — почти семья.
Иногда, чтобы стать счастливой, нужно просто выйти из комнаты, где тебя не слышат. И открыть дверь — туда, где ждут.
